desiderandum

2012-02-16T14:09:00.002-05:00

"My responses begin to have a pattern; the dialogue I have with existence begins to assume the form of a text, a kind of book. A book, moreover, that belongs to a genre. In antiquity, too, the world was often conceived as a book, the text of libri naturae. Bakhtin conceives existence as the kind of book we call a novel, or more accurately as many novels (the radically manifold world proposed by Bakhtin looks much like Borges’ Library of Babel), for all of us write our own such text, a text that is then called our life. Bakhtin uses the literary genre of the novel as an allegory for representing existence as the condition of authoring." (Michael Holquist)

mineirices

2012-02-04T19:35:00.002-05:00

Antropólogo (por formação acadêmica), educador popular (por opção política), folclorista (por necessidade) e mineiro (por sorte). - Tião Rocha

porque algumas canções são (mais) que necessárias

2012-01-31T22:04:00.000-05:00

Impactada por essa canção ainda na adolescência, esforcei-me ao limite das minhas habilidades musicais para conseguir tocá-la ao piano. Acho que ainda saberia arranhar umas poucas notas...
Fazia tempo que não a ouvia, mas hoje ao acaso achei-a no divino youtube. Portanto, com lágriminhas nos cantos dos olhos, tenho que compartilhar, deixá-la aqui registrada no blogue indicando que a mim é-me por demais importante.

I'm reading a book

2012-01-29T11:25:00.002-05:00

"I'll never be a real writer, major or minor, because I always write in moments of exaltation, so I always just write about myself instead of entering into my characters and becoming the tool that brings them to life. That's why I can never really express a situation, a mood, a change. I'll never be able to communicate that certain something, that nothing, that vertigo in the text that comes from somewhere but you don't know where, whether it's the sentences on the page or something prior to them. It's as if the words have shot from somewhere like comets and collided with the page, wounding it with the dizzying speed of their fall. Writing should be something cold, detached, like a comet - but I'm such an idiot that I write with my heart. It's the only reserve I've got, I've turned all my thoughts into feelings, and now when I sit down to write, I use my pen crudely, coarsely, not nourish my work, but as my sole source of inspiration - so that pain keeps bringing me back to myself, because I don't use it to strengthen my characters, but to empty them of all feeling, all suffering, since the only suffering I really care about is my own. Of course you'll say if I know all this, why don't I do something about it. It takes more, old boy, it takes more. Sometimes I imagine and even long for a violent death that might put me, just for a second, into that state of writing, so that just for a second-"

Enxerto extraído da página 96 do livro Sleepwalker da escritora grega Margarita Karapanou. Um livro excelente que me me está demorando para terminá-lo. Talvez hoje à tarde no parque termino a sua leitura, mas vai ser com pena.

O carnaval está chegando...

2012-01-29T10:22:00.000-05:00

e com ele a formidável irreverência brasileira. Que acerto esse "toca raul!" Se no Brasil estivesse eu, esse seria o meu bloco! Adorei!

2012-01-26T23:40:00.002-05:00

American women are still seen mainly for their motherly qualities! Perhaps just by their husbands, right? Rather, some might argue, they are ornaments!

On another observation: what kind of Media (people, society) makes a question like that, which GOP wife makes the best first wife?

la meglio geoventù

2012-01-25T23:12:00.000-05:00

la meglio geoventù - parte 2

2012-01-25T23:11:00.001-05:00

2012-01-25T23:11:00.000-05:00

I find myself in a rage, like a youth who doesn’t know anything about himself except that he is new and rants against the old world. And like a youth without pity or modesty I don’t hide this state of mine: I’ll never have peace, ever. (Pier Paolo Pasolini)

2012-01-25T00:33:00.000-05:00

ah, the blues! And why is it so hard to make it in America?

what a night!

2012-01-23T21:35:00.003-05:00

At last ... in peace!

2012-01-21T10:23:00.001-05:00

catarse

2012-01-14T00:01:00.003-05:00

porque algumas canções são necessárias

2012-01-13T21:21:00.014-05:00

Ah, a década de oitenta!
"Eu vejo a vida melhor no futuro. Eu vejo isso por cima do muro de hipocrisia que insiste em nos rodear...Eu quero crer no amor numa boa...Eu vejo um novo começo de era... com habilidade para dizer mais sim do que não... e não há tempo que volte, amor... vamos nos permitir..."

estou lendo um livro fenomenal

2012-01-12T21:02:00.000-05:00

God was tired. He had stretched out on a rock high in the sky and turned his back on the world. For the first time he felt sad, and deeply bored. He saw that his people - who in his language he called - were small and ridiculous, and he was gripped by an awful rage because he had created them with such love. But that had been so long ago, he couldn't remember any of it now. And now he was old. His love seemed old, too, and he was flooded with nostalgia for the passion he had felt in dreaming the World. [...]

Primeiro parágrafo do livro The Sleepwalker de Margarita Karapanou (tradução do grego para o inglês de Karen Emmerich).

who's the savagest?

2012-01-10T10:20:00.000-05:00

"Very entertaining book. I recommend it." (O'Reilly)

"I'm killing them to protect my fellow Americans." (Chris Kyle)

"None of my problems come from the people I killed." (Chris Kyle)

"It's very fascinating. And that's why I want people to read your book. Because I think if they do, if they read your book American Sniper they'll understand what war is really about." (O'Reilly)

Quem é o mais selvagem? Chris kyle ou O'Reilly? Tão corretos esses dois nos seus julgamentos a respeito do que é certo e do que é errrado, sobre o que é o bem e o mal, quem é selvagem e quem é civilizado. Oh, tão americanos!

getting personal about 2011

2012-01-08T21:18:00.001-05:00

O ano de 2011 passei-o inteiro em Durham, na Carolina do Norte seguindo com o trabalho de professora. Aparentemente um ano desinteressante. Mas não. Não estive só no apartamento, Vida, minha cadela - ou talvez eu deva dizer que eu sou a humana dela tão grande é a afeição que existe entre nós que não poderia afirmar de certo quem pertence a quem – viveu o ano todo comigo. Adotei-a em agosto de 2010. No início ela estava esquiva dos meus afetos, talvez porque tenha sofrido algum abuso, talvez por ter a personalidade assim mesmo, nunca saberei dizer ao certo. O fato é que no ano de 2011, Vida aproximou-se de mim de tal maneira que parecemos um casal. Dorme na minha cama, na maioria das vezes ao pé da cama, por cima do edredon, enrolada em seu cobertozinho que eu lhe comprei e o qual já carrega o cheiro dela. Mas às vezes, geralmente de madrugada, vem deitar ao meu lado debaixo do edredon. Claro que tive que ensiná-la que isso era uma possibilidade. Tive que puxá-la várias vezes. Fazia isso quando estava com frio ou o sentimento de carência era insuportável. O interessante é que ela aprendeu o processo. E agora, por ela mesma, caminha sobre mim de madrugada, chega perto e com o focinho tenta levantar o edrendon para que ela possa se alojar lá dentro perto de mim. Acho isso fenomenal, embora saiba que muitas pessoas achariam repugnante.

Com Vida fiz caminhadas diárias. Só não caminhamos 362 dias no ano de 2011 porque viajei no dia 28 para Salt Lake City – de onde estou de volta nesse momento em que escrevo essas linhas, de dentro do avião. Visitamos parques, trilhas e vizinhanças. Nossa trilha predileta é a que se chama American Tobacco Trail. Mas tenho a impressão que Vida gosta mais de uma ex- fazenda de escravos (Leigh Farm) que agora pertence ao munícipio. Há muitos veados na fazenda, e Vida fica muito agitada quando lá vamos. Bota o focinho no chão e sai a cheirar cada cantinho por onde andamos. Não gosto muito de lá. O motivo principal é justamente porque lá perdi Vida uma vez. Quer dizer, ela escapuliu. Caminhávamos quando nos demos quase cara a cara com um veado parado como estátua e como se estivesse cego. A coleira fraca de Vida não resistiu quando os 13 kilos que ela tem aceleraram em direção ao veado. E pronto!, fiquei com a colera na mão vendo-a desaparecer atrás do veado. Estive nervosa mas como ela também tinha sumido uma semana antes (já-já conto esses detalhes) tentei me acalmar. Acontece que como ela arrebentou a coleirinha do pescoço onde fica a plaquinha com o seu nome e o número do meu telefone, desabei a pensar no pior. Nunca mais ver Vida; a probrezinha durante a noite sozinha sem comida e sem saber para onde ir; eu em casa aos prantos sem poder trabalhar ou me funcionar como “ser humano” – tudo isso passa pela mente muito rápido, o coração dispara, é horrível. Um rapaz que trabalha no local veio me ajudar a procurá-la. Sugeriu que eu segurasse um pedaço de queijo, que o esfregasse para espalhar o cheiro, e que saísse a chamar pelo nome dela. Fiz. Apareceu logo depois atrás de mim balançando o rabinho freneticamente, toda molhada e suja, e obviamente cansada da sua saga de tentar apanhar o veado. Segurei-a no colo enquanto ela devorava o queijo assegurando-me de que ela iria a nenhuma outra parte.

Agora a primeira vez que ela desapareceu extamente uma semana antes do episódio acima foi-me uma tragédia devastadora. A mais infernal hora e meia que já tive. Bem, era o verão. Estávamos no parque que se chama Eno River. Dias antes eu tinha começado a ensiná-la a entrar na água do rio. Nesse dia percebi que ela já estava bem acostumada com a água, então tentei colocá-la numa parte mais funda para que ela nadasse. O resulto foi positivo, e a minha alegria e orgulho como de uma mãe. A minha cadela tinha nadado de uma margem do rio à outra! Estava nessa euforia dizendo em inglês “good girl” sem parar quando a pus na margem sem a coleira, e ali ficamos um pouco em plena comunhão de amor; incondicional do animal para o humano. Esse último é incapaz de tanto altruísmo, estou convicta. Enfim, algum bicho se moveu atrás de nós; é bem provável que foi outro veado, e como relâmpago lá se foi minha Vida, pulando feito uma veadinha (há femino de veado?) ela mesma. Meus reflexos me fizeram agarrar o que estava na areia junto à margem do rio: o celular, as chaves, e os tênis não tive tempo de calçá-los corretamente, só fiz enfiar os pés para ter uma proteção que fosse, mas cardaços não foram atados e nem as partes traseiras do calçado tive tempo de encaixá-las aos pés. Corri mata a dentro. Nos primeiros minutos eu a via pulando nos recantos mais complicados, onde o mato fazia emaranhados que para uma pessoa era quase impossível lá entrar. Eu gritava seu nome o mais alto que conseguia e com a maior autoridade que já fui capaz de impor através da voz, mas ela em seu êxtase, com seu insituto natural à caça, num momento de sensação de liberdade, não sei o que era aquilo, não me respondia. Por fim, ela desapareceu. Nos segundos seguintes ainda tentei localizá-la, inútil. O inefável se passou a seguir. Um estado de horror total, pânico e terrível sensação de incapacidade tomaram conta de mim. Liguei para o 911 (a polícia). Sim, isso mesmo. Não é que eu pensei que eles fossem me ajudar a encontrar Vida. Não tive tanta pretensão. Mas como é de lei nessa terra tive que explicar à senhora que me atendeu onde eu estava e porque telefonava para a polícia. Fiz tudo muito rapidamente, e perguntei-lhe se poderia me dar o número do telefone do escritório do parque, pois que eu tentaria pedir ao guarda-florestal para me ajudar a econtrar minha Vida. A polícia foi excelente, acreditam? Disse que providenciaria para que o parque me telefonasse logo em seguida. E aí começou o problema. A pessoa do parque que me telefonou quis saber onde extamente eu estava para que um guarda-florestal pudesse ir ter comigo. Mas lá sabia eu? No meio do mato. De fato, eu não sabia nem como voltar para uma das entradas do parque onde havia estacionado o carro. A pessoa, então, deixando transparecer um pouco de irritação em sua voz me ordenou que eu voltasse para a entrada; só assim, disse ela, um guarda-florestal poderia me encontrar lá. Mas a entrada está há mais ou menos uma milha e meia de distância, se eu sair daqui em direção oposta não vai ficar mais difícil encontrá-la depois? Perguntei com voz já se resignando ao péssimo. Ma’am, you must go to the entrance; that’s the only way we can help you. Está bem, estou indo. Comecei a correr em direção à entrada, o coração saltava rápido demais, os pés mal-calçados nos tênis não ajudavam, e na minha mente eu só conseguia imaginar que a estava abandonando. Uma mãe abandonando a filha, que horror meu-Deus! Como dói amar assim? Como é que sobrevive uma mãe que perde seus filhos?, pensei. Estava a ponto de perder uma cadela, e esse desespero que me consumia era mais negro que as profundezas de um oceano distante, desconhecido. Caí num abismo. Corria, cansava-me rápido. De repente tive a sensação de estar tendo um ataque de pânico, pois não conseguia respirar. Mas agora naquele momento era impróprio ter um ataque desses! Eu tinha que pensar na minha Vida, e não na física da qual se constitui meu corpo, mas na outra. Sim, minha cadela! Parei de correr. Fiz uns exercícios de respiração. Nesse intérim, telefonei para uma de minhas amigas (havíamos, eu, ela e outra marcado de jantarmos juntas num sushi). Disse-lhe de sopetão que não me esperassem porque tinha perdido Vida no parque. Meu Deus, estamos indo para aí agora para te ajudar, respondeu minha amiga. Sem tempo para agradecimentos, disse-lhe que anotasse o endereço e as direções. Pronto, animei-me um pouco e continuei a corrida. Dizem que nessas horas de pavor, cada segundo vale por uma eternidade. Ninguém sabe quanto vale mesmo uma eternidade, mas o ditado não podia ser melhor. O tempo e distância se fizeram meus inimigos mais amargos e mortais que já tive. Pessoas passavam por mim com os seus cãezinhos, e eu gritava-lhes perguntando se tinham visto uma beagle misturada com daschund, preta, de peito branco e marrom. Não, não vi, mas se a vir, seguro-a para você, diziam todos sem precisarem questionar-me o que é que havia acontecido tão aparente era a situação. Arrastei-me, por fim, até a entrada onde estacionara o carro, mas já começando a achar que aquilo tinha sido uma má idéia. Talvez a pior de todas. Lá chegando telefonei mais uma vez para o escritório do parque. Fui atendida por outra pessoa que alegou desconhecer o meu “problema.” A minha voz resignada de antes deu lugar a uma mais alterada. Expliquei-lhe outra vez tudo, do início, inclui o telefonema anterior em que haviam me dito para ir à entrada encontrar-me com um guarda-florestal. Todos estão ocupados agora, a senhora vai ter que esperar até eu conseguir alguém que possa ir lhe ajudar, disse essa nova “pessoa”. Busquei com muita força um resto de humildade porque naquele momento eu precisava de qualquer e mínima ajuda que fosse. Please try your best as soon as possible to help me. I’ve run here; my dog is there lost. I could’ve stayed there looking for her; the park is going to close in another 30 minutes. Please, please, please. Chorei. Um pouco mais compadecida, acho, a “pessoa” prometeu que um guarda-florestal me telefonaria logo em seguida. Telefonar? Não era encontrar? Está bem. Desliguei. Nisso, minhas amigas chegaram. Estavam assustadas quando me viram pois eu que nunca perdia a compostura parecia a ponto de um ataque de nervos. Uma hora já havia se passado. Onde estaria minha Vida? Teria ela corrido em direção à estrada? Teria sido encontrada por alguém que a achou engraçadinha demais como ela é e por pura vileza decidiu se tornar o dono dela embora ela carregasse uma placa avisando onde era o seu lar? Ela está lá. Eu tenho que voltar. Não vou esperar guarda-florestal coisa alguma, disse para as minhas amigas. Combinei que uma ficasse lá no caso do guarda chegar. E a outra imediatamente sem eu dizer nada se propôs a ir comigo em busca da minha Vida. Pronto. Resolvi que eu devia voltar para o mesmo lugar de onde ela tinha desaparecido, e que minha amiga devia ir pela mata no caso de ela estar lá. Começamos o caminho de volta. Assim que começamos a jornada de volta, eu ouvia minha amiga gritando o nome de Vida enquanto sacudia um saquinho aberto com ração para cães no intuito de atraí-la. Aquilo me acanlentava um pouco. Ah, os amigos! Eu mesma já não tinha forças para gritar o nome Vida, mas pernas funcionando eu ficaria ali até mesmo depois de se fechar o parque, ah isso sim. Estava determinada. As pessoas voltavam com os seus cães. Ninguém vira Vida. Ela estaria completamente perdida. Uma hora e meia depois. Um cachorro corre rápido demais. Como eu teria forças para retornar para casa sem ela? Como é possível num período de duas horas sair de um estado de perfeita comunhão para um de total miséria, desgraça? Tudo isso e um pouco mais passava pela minha cabeça. Eu precisava de força. Fui aos poucos recuperando a voz. Timidamente comecei a chamar pelo seu nome outra vez. Nisso finalmente um guarda-florestal me ligou dizendo que tinha ido à entrada e não tinha me encontrado. Disse-lhe que minha amiga estava lá, que eu estava procurando minha cadela. Mas onde é essa entrada? Expliquei-lhe. Sei, como é a sua amiga? Expliquei. Vi ninguém, não. Ela está lá, o que mais quer que eu diga? Do que a senhora precisa mesmo? Que eu lhe ajude a encontrar um cachorro? Ninguém jamais pediu isso! Olha aqui – com voz recuperadíssima -comecei a gritar com o imbecil do guarda que fazia de conta que não sabia o que eu tinha solicitado – se você puder, ouviu? Se não LEAVE ME ALONE, DON’T CALL ME ANYMORE porque eu vou encontrá-la... gritava isso quando me aproximava do local de onde ela havia saído em disparada atrás do veado. De repente, mal pude acreditar! Era uma visão celestial. Sentada no mesmo local, como estátua, com as patas dianteiras levantadas, aparentemente assustada, lá estava minha Vida. I FOUND HER, gritei para o guarda e desliguei o telefone. Corri até ela sem que ela se movesse. Abracei-a. Ela começou a me lamber a cara sem parar. Foi um inesquecível. Dá uma dor na barriga, algo como dizem em inglês bitter-sweet quando me lembro daquele momento. Quis dizer-lhe, ela uma cadela, o quanto a amava e o quanto estava arrependida de tê-la deixado sem a coleira. Teria ela entendido? Disse-lhe do mesmo jeito uns bons bocados de I love you. Quis carregá-la mas não tinha forças. Pus-lhe a coleira. Parecia agradecida. Caminhava calma no princípio, cuidadosa, bem ao meu lado, às vezes virava a carinha para me encarar. Entendi que não queria se perder de mim. Que sabia que pertencíamos uma a outra. Eu estava extasiada. Uma calma repentina começou a remodelar o ser humano que dizem que sou. Poucos minutos depois, Vida caminhava como sempre o faz com o focinho no chão a cheirar tudo como se não se desse conta do que acabava de ter passado. E isso é só mais um dos atributos valiosos do cão: a capacidade de esquecer e de se adaptar.

translation is a love affair

2011-12-19T23:06:00.001-05:00

True to its title, Translation Is a Love Affair is centered around language—not only how writers and translators use it but also how it brings people together. Author Jacques Poulin’s characters see language as something to live, like a friendship, and translation is both a means of rendering one language in another and closing the distance between people, and even creatures. But that doesn’t mean Translation is a work of theory; it is a quiet novel of companionship through language.

Part mystery and part idyll, Translation follows Jack Waterman, the nom de plume of a middle-aged Quebec novelist whose real name never appears in the story. Narrating the story is his translator, Marine, a young woman of Quebecois and Irish descent who is a loner without a family, having recently lost her sister to suicide. Each of them are bicultural—Monsieur Waterman by choice and Marine by birth—which makes them sensitive to the elements of translation in their daily lives. They meet at the graves of Marine’s mother and sister as Waterman is passing through on his way from the library, and when Waterman learns that Marine is translating his book for the love of the work and without a contract, he’s so impressed that they become friends and he helps her get established outside of Quebec City. From the outset, writing and translation become central to their conversation: “Dear Marine, what matters most in literature is the tone. Which no one ever talks about. It’s nearly as important as green eyes and freckles!”

Living in an idyllic cabin Monsieur Waterman finds outside Quebec City, Marine devotes her time to writing, swimming, and being with her cats (this is a cat lover’s book). Marine narrates in great detail the lives of the animals that approach the cabin and the “translation” between human and animal. Early on she describes a blue heron that walks nearby:

In French his name is simply Grand Heron but I prefer Great Blue Heron, which is what he is called in my Peterson’s Field Guide to the Birds. When you look closely at him you can see quite clearly that his grey feathers have a blue tinge.

As Poulin describes them, the rurals are a quiet place where language is freed from the demands of society. It’s as if one has to escape to translate. Moreover, he plays with the idea of animals reflecting human experience, in other words, translating the animal to the human. Describing the bond she has with some retired race horses Marine says,

The retired race horses had become my confidants. I’m not saying that they understood everything, but all the foreign-sounding words made them prick up their ears. They were sensitive to the music of words, a taste that we had in common.

The mystery that propels the novel begins when Marine finds a stray cat with a note under its collar stating that the owner can no longer take care of the cat. Upon examining the note, Marine and Monsieur Waterman determine that the owner of the cat no longer can take of herself either and they set out to discover this person. Though the matter soon takes on darker overtones, Translation is not a hard-boiled novel: the would-be detectives do their best to find the writer of the note, but they are inexperienced, and rather than shape the unraveling of they mystery they merely report on it, always with an awareness of language’s power. For instance, when they attempt to gain access to the apartment where the note writer is, Monsieur Waterman, noting an English surname on a mailbox, plays a trick to gain access: “‘I forgot my key,’ he said, with a small grammatical error and a slight English accent.”

Poulin’s interest in language and translation continues throughout the novel, and as the mystery unfolds Marine has time to learn more about Monsieur Waterman, going beyond translating his words to “translate” the man from a distant author to a friend. This connects with Monsieur Waterman’s belief that that “you have style when you write well, that is, when you conform to a model! Having one’s own style is the very opposite: you write in your own way and you pay no attention to the rules!” Style is more than just ornamentation, it is a way of conveying something as one sees it. Monsieur Waterman goes on to declare that it is no longer acceptable to write as if one were a psychologist. Instead, the contemporary novel should be based “[on] the infinite resources of language!”

This statement, which Marine agrees with, can also be applied to Poulin’s careful style. It is sparse and straightforward, frequently subtle in its use of simple details to show that language is both powerful and elastic. At one point Monsieur Waterman declares that

for him, house meant shelter, refuge. . . . reflexively I looked in the Petit Robert. . . . Under the word refuge, I found this definition: “Small structure high is the mountains where climbers can spend the night.” In my opinion that was the best definition of a novel.

Ultimately, Poulin is able to say in that short passage that this mystery novel, part of an often escapist genre that readers take refuge in, is a refuge from the real, but at the same time a representation of the real.

The book’s epigram ties together all the disparate elements that make up this novel, and like a good epigram should, it suggests a reading of the novel:

In the final analysis, it really is about a couple, and the matter under discussion is love. Yes, we are talking about translation, which is defined first of all as a transport. Transport of language or transport of love.

Translation, then, transports or conveys the essence of something, whether it is language or, more broadly, the relationships between people and the word around them. To translate is to transport, and that, for those who care, is powerful.

As the novel ends, it is clear that the notion of translation is not just about the translator’s art but also about the characters. Where is the growing friendship between Monsieur Waterman and Marine going? And how does the woman they have been searching for become part of the translated world? The answer is that each of these characters are searching for a way to become less isolated in this brief tale of friendship, love, and language whose mystery goes beyond the matter of the note writer’s identity to ponder how language can best convey what it is to be human.

2011-12-10T12:28:00.000-05:00

... e o último capítulo do romance de 185 páginas Mongólia do escritor Bernardo Carvalho inicia-se assim:

"Escrevi este texto em sete dias, do dia seguinte ao enterro até ontem à noite, depois de mais de quarenta anos adiando o meu projeto de escritor. A bem dizer, não fiz mais do que transcrever e parafrasear diários, e a eles acrescentar a minha opinião..."

2011-12-09T21:33:00.000-05:00

«Ah! indiscreta! ah! ignorantona! Mas é isso mesmo que nos faz senhores da Terra, é esse poder de restaurar o passado, para tocar a instabilidade das nossas impressões e a vaidade dos nossos afectos. Deixa lá dizer Pascal que o homem é um caniço pensante. Não; é uma errata pensante, isso sim. Cada estação da vida é uma edição, que corrige a anterior, e que será corrigida também, até a edição definitiva, que o editor dá de graça aos vermes.»

Machado de Assis, in Memórias Póstumas de Brás Cubas

Love everything Russian

2011-12-08T08:48:00.000-05:00

leitura dominical

2011-12-04T12:56:00.000-05:00

"I can't help but dream about a kind of criticism that would try not to judge but to bring an oeuvre, a sentence, an idea to life; it would light fires, watch the grass grow, listen to the wind, and catch the sea foam in the breeze and scatter it. It would bear the lightning of possible storms"

de um Michel Foucault lirico.

porque algumas canções são necessárias

2011-11-27T21:33:00.000-05:00

Duas coisas boas: Ney & a Melodia Sentimental:

Poesia Simbolista Sempre

2011-11-25T17:55:00.000-05:00

Anima Mea

Ó minh'alma, ó minh'alma, ó meu Abrigo,
Meu sol e minha sombra peregrina,
Luz imortal que os mundos ilumina
Do velho Sonho, meu fiel Amigo!

Estrada ideal de São Tiago, antigo
Templo da minha fé casta e divina,
De onde é que vem toda esta mágoa fina
Que é, no entanto, consolo e que eu bendigo?

De onde é que vem tanta esperança vaga,
De onde vem tanto anseio que me alaga,
Tanta diluída e sempiterna mágoa?

Ah! de onde vem toda essa estranha essência
De tanta misteriosa Transcendência
Que estes olhos me dixam rasos de água?!

- Cruz e Souza

Assista aqui à uma matéria sobre o poeta feita pela tvbrasil.

2011-11-23T09:11:00.002-05:00

Todas as memórias são falsas. A descrição de um sonho transforma esse sonho em outra coisa. Às vezes, o sonho pode ser inefável, ou seja, não pode ser descrito. O que existe são memórias de memórias, vestígios de outras memórias, memória da memória primordial. Vivemos no meio de nossa memória, como um caleidoscópio, os pedacinhos são os mesmos, mas mudam.

- José Saramago

Porque algumas canções são necessárias

2011-11-19T22:40:00.002-05:00

achei-os

2011-11-14T22:28:00.000-05:00

Betsy era alta, nariz longo à la Virgina Woolf, cantora de jazz, fazia pós em literatura e namorou meu amigo português. A personalidade nunca conheci. Pouco importa. Roubo-lhe o nome que desconhecia, mas que logo me soou melodioso, cute, mesmo simpático. Betsy há de ser um.

O outro é Marli. Conheci-a no aeroporto de Detroit, precisamente no SPA onde entrei sem hesitar depois de ter descoberto que meu voo atrasaria três horas. Loira anglosaxônica, baixa e rechonchuda, nariz vermelho como os dos escoceses e mãos de ferro. Apresentou-se: I’m Márrrli, and I’m going to be your masseuse tonight. Conversa vai, conversa vem, ela faz a pergunta previsível: Where are you originally from? Respondo. That’s exactly where I got my name from. My mom had a friend from Brazil, Márrrrli… Aqui tenho o segundo o nome. Tudo está claro.

2011-10-27T22:50:00.000-04:00

as long i can stand it, i will listen to this video during the course of the years that i still have left. i swear that i promise. i promise that i swear!

2011-10-25T20:30:00.000-04:00

once upon a time in Scotland there was a young man who was about to take a bath when he listened on the radio a song playing. the lyrics and melody of that song made such an impact on him that he put on the clothes he had just taken off and rushed to the music store where he bought the LP. it's as simple and as fascinating just like that. the song... Dance me to the End of Love.

porque algumas canções são necessárias

2011-10-14T23:49:00.002-04:00

ancestralidade

2011-09-23T00:24:00.000-04:00

Foto de 1940. O meu pai, o menorzinho, um cãozinho, e o seu irmão, tio Virgilinho. Esse último veio a falecer hoje, mas ainda viverá na memória dos da minha geração e para as gerações futuras se imortaliza agora no mundo digital. Porque as "pessoas não morrem; ficam encantadas" (Guimarães Rosa)

porque algumas canções são necessárias

2011-09-20T14:08:00.000-04:00

essa versão de na voz de Rebekah del Rio tira o fôlego e faz o sujeito se engasgar de uma qualquer coisa que não é só saliva.

Harlem Renaissance

2011-09-15T15:00:00.000-04:00

O ano era 1953. O local uma então colônia portuguesa, Moçambique. A poeta era Nóemia de Sousa que ouvia na rádio Paul Roberton e Marian Anderson apresentando "Spirituals Negros of Harlem". O restultado vem abaixo:

Deixa passar o meu povo
Noite morna de Moçambique
e sons longínquos de marimbas chegam até mim
- certos e constantes -
vindos nem eu sei donde.
Em minha casa de madeira e zinco,
abro o rádio e deixo-me embalar...
Mas as vozes da América remexem-me a alma e os nervos.
E Robeson e Maria cantam para mim
spirituals negros do Harlem.
Let my people go
- oh deixa passar o meu povo,
deixa passar o meu povo -,
dizem.
E eu abro os olhos e já não posso dormir.
Dentro de mim soam-me Anderson e Paul
e não são doces vozes de embalo.
Let my people go.

Nervosamente,
sento-me à mesa e escrevo...
(Dentro de mim,
oh let my people go...)
deixa passar o meu povo.

E já não sou mais que instrumento
do meu sangue em turbilhão
com Marian me ajudando
com sua voz profunda - minha Irmã.
Escrevo...
Na minha mesa, vultos familiares se vêm debruçar.
Minha Mãe de mãos rudes e rosto cansado
e revoltas, dores, humilhações,
tatuando de negro o virgem papel branco.
E Paulo, que não conheço
mas é do mesmo sangue e da mesma seiva amada de Moçambique,
e misérias, janelas gradeadas, adeuses de magaíças,
algodoais, e meu inesquecível companheiro branco,
e Zé - meu irmão - e Saul,
e tu, Amigo de doce olhar azul,
pegando na minha mão e me obrigando a escrever
com o fel que me vem da revolta.
Todos se vêm debruçar sobre o meu ombro,
enquanto escrevo, noite adiante,
com Marian e Robeson vigiando pelo olho luminoso do rádio
- let my people go,
oh let my people go.
E enquanto me vierem do Harlem
vozes de lamentação
e meus vultos familiares me visitarem
em longas noites de insônia,
não poderei deixar-me embalar pela música fútil
das valsas de Strauss.
Escreverei, escreverei,
com Robeson e Marian gritando comigo:
Let my people go,
OH DEIXA PASSAR O MEU POVO.

(Noémia de Sousa)

A canção a voz do Armstrong emociona bastante:

Vida minha!

2011-09-11T20:58:00.000-04:00

"What strained and anxious lives dogs must lead, so emotionally involved in the world of humans, whose affections they strive endlessly to secure, whose authority they are expected unquestioningly to obey, and whose mind they can never do more than imperfectly reach and comprehend. Stupidly loved, stupidly hated, acquired without thought, reared and ruled without understanding, passed on or "put to sleep" without care, did they, I wondered, these descendants of the creatures who, thousand of years ago in the primeval forests, laid siege to the heart of man, took him under their protection, tried to tame him, and failed - did they suffer from headaches"? (J. R. Ackerley)

À minha Vida pelos dois anos. Dos quais um inteiro comigo.

2011-09-11T20:29:00.000-04:00

"She offered me what I had never found in my life with humans: constant, single-hearted, incorruptible, uncritical devotion, which it is in the nature of dogs to offer." (J. R. Ackerley)

2011-09-02T23:34:00.000-04:00

Para homenagear o rei, a voz da excelentíssima diva.

2011-09-02T23:03:00.000-04:00

As famílias felizes parecem-se todas; as famílias infelizes são infelizes cada uma à sua maneira. Liev Tolstói

E será que há de haver outra maneira mais contagiante de se abrir um romance?

porque algumas canções são necessárias

2011-09-02T22:51:00.000-04:00

Numa sexta-feira à noite quando toda literatura, redes sociais, cinema, filosofia e até a melancolia de nada me apetecem, Maysa com sua fascinante Ne me quitte pas basta, e como!

2011-08-19T14:43:00.000-04:00

I woke early the next morning to a medical student who came rushing in to take a medical history. I thought it curious that she had not been informaed that I was a stroke survival who could not speak or understand language. I realized that morning that a hospital's number one responsibility should be protecting its patients' energy levels. This young girl was an energy vampire. She wanted to take something from me despite my fragile condition, and she had nothing to give me in return. She was rushing against a clock and obviously losing the race. In her haste, she was rough in the way she handled me and I felt a detail that had fallen through someone's crack. She spoke a million miles a minute and hollered at me as if I were deaf. I sat and observed her absurdity and ignorance. She was in a hurry and I was a stroke survivor - not a natural match! She might have gotten something more from me had she come to me gently with patiente and kindness, but because she insisted that I come to her in her time and at her pace, it was not satisfying for either of us. (83)

Essa passagem é do livro My Stroke of Insight, A Brain Scientist's Perrsonal Journey de Jill Bolte Taylor. Recentemente a irmã de uma amiga minha teve um aneurisma aos 45 anos de idade, e no momento está se recuperando, e ainda que a recuperação seja lenta, estamos todos contentes com o desfecho dessa surpresa por mais desagradável. Outro dia, contava eu ao vizinho dessa minha amiga o acontecido quando ele sugeriu que eu lesse esse livro. Sim, claro. Tem sido uma leitura sensacional. Tenho aprendido muito com a experiência da doutora Jill Taylor - sim, a autora do livro e sobrevivente dum derrame tem um doutorado em, adivinha?, neurociência. Vale a pena conferir.

2011-08-12T09:46:00.000-04:00

Mãe, minha Mãe África
das canções escravas ao luar,
não posso, não posso repudiar
o sangue negro, o sange bárbaro que me legaste ...
Porque em mim, em minha alma, em meus nervos,
ele é o mais forte que tudo,
eu vivo, eu sofro, eu rio através dele, Mãe!

(Versos do poema "Sangue Negro" de Noémia de Sousa)

2011-08-11T13:37:00.002-04:00

E Luísa tinha suspirado, tinha beijado o papel devotamente! Era a primeira vez que lhe escreviam aquelas sentimentalidades, e o seu orgulho dilatava-se ao calor amoroso que saia delas, como um corpo ressequido que se estira num banho tépido; sentia um acréscimo de estima por si mesma, e parecia-lhe que entrava enfim numa existência superiormente interessante, onde cada hora tinha o seu encanto diferente, cada passo conduzia a um êxtase, e a alma se cobria de um luxo radioso de sensações!

O Primo Basilio de Eça de Queirós. O texto completo pode ser acessado através da página Domínio Público, aqui.

2011-06-30T23:15:00.001-04:00

A música de Villa Lobos eleva o espírito mas também aumenta as saudades que já são dantescas...

2011-06-30T22:58:00.001-04:00

Pátria Minha
A minha pátria é como se não fosse, é íntima
Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo
É minha pátria. Por isso, no exílio
Assistindo dormir meu filho
Choro de saudades de minha pátria.

Se me perguntarem o que é a minha pátria direi:
Não sei. De fato, não sei
Como, por que e quando a minha pátria
Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água
Que elaboram e liquefazem a minha mágoa
Em longas lágrimas amargas.

Vontade de beijar os olhos de minha pátria
De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos...
Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias
De minha pátria, de minha pátria sem sapatos
E sem meias pátria minha
Tão pobrinha!

Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho
Pátria, eu semente que nasci do vento
Eu que não vou e não venho, eu que permaneço
Em contato com a dor do tempo, eu elemento
De ligação entre a ação o pensamento
Eu fio invisível no espaço de todo adeus
Eu, o sem Deus!

Tenho-te no entanto em mim como um gemido
De flor; tenho-te como um amor morrido
A quem se jurou; tenho-te como uma fé
Sem dogma; tenho-te em tudo em que não me sinto a jeito
Nesta sala estrangeira com lareira
E sem pé-direito.

Ah, pátria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova Inglaterra
Quando tudo passou a ser infinito e nada terra
E eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte até o céu
Muitos me surpreenderam parado no campo sem luz
À espera de ver surgir a Cruz do Sul
Que eu sabia, mas amanheceu...

Fonte de mel, bicho triste, pátria minha
Amada, idolatrada, salve, salve!
Que mais doce esperança acorrentada
O não poder dizer-te: aguarda...
Não tardo!

Quero rever-te, pátria minha, e para
Rever-te me esqueci de tudo
Fui cego, estropiado, surdo, mudo
Vi minha humilde morte cara a cara
Rasguei poemas, mulheres, horizontes
Fiquei simples, sem fontes.

Pátria minha... A minha pátria não é florão, nem ostenta
Lábaro não; a minha pátria é desolação
De caminhos, a minha pátria é terra sedenta
E praia branca; a minha pátria é o grande rio secular
Que bebe nuvem, come terra
E urina mar.

Mais do que a mais garrida a minha pátria tem
Uma quentura, um querer bem, um bem
Um libertas quae sera tamem
Que um dia traduzi num exame escrito:
"Liberta que serás também"
E repito!

Ponho no vento o ouvido e escuto a brisa
Que brinca em teus cabelos e te alisa
Pátria minha, e perfuma o teu chão...
Que vontade de adormecer-me
Entre teus doces montes, pátria minha
Atento à fome em tuas entranhas
E ao batuque em teu coração.

Não te direi o nome, pátria minha
Teu nome é pátria amada, é patriazinha
Não rima com mãe gentil
Vives em mim como uma filha, que és
Uma ilha de ternura: a Ilha
Brasil, talvez.

Agora chamarei a amiga cotovia
E pedirei que peça ao rouxinol do dia
Que peça ao sabiá
Para levar-te presto este avigrama:
"Pátria minha, saudades de quem te ama...

Vinicius de Moraes

porque algumas canções são necessárias - moondance

2011-06-26T16:59:00.002-04:00

Precisas dum poema?

2011-06-24T22:07:00.000-04:00

Desencanto

Eu faço versos como quem chora
De desalento , de desencanto
Fecha meu livro se por agora
Não tens motivo algum de pranto

Meu verso é sangue , volúpia ardente
Tristeza esparsa , remorso vão
Dói-me nas veias amargo e quente
Cai gota à gota do coração.

E nesses versos de angústia rouca
Assim dos lábios a vida corre
Deixando um acre sabor na boca

Eu faço versos como quem morre.
Qualquer forma de amor vale a pena!!
Qualquer forma de amor vale amar!

Manuel Bandeira

No Youtube

literatura via youtube (Suassuna & Nóbrega no Literato)

2011-05-28T21:43:00.000-04:00

bipolar

2011-05-20T09:23:00.000-04:00

não é preciso ser diagnósticado bipolar para exibir os sintomas dessa doença. ou seja, há dias em que o sujeito sente como se fosse conquistar o mundo, cheio de inspiração e de energia, e há outros dias em se sente desanimado de tudo, cansado fisica e espiritualmente (intelectualmente). enfim, seja como for, a euforia amanhaceu batendo à minha porta hoje. portanto, devo já ir trabalhar nesse livro bendito-maldito porque é vero: amanhã vou julgá-lo uma m3rd@!

porque algumas canções são necessárias

2011-05-19T22:36:00.000-04:00

Luíz Gonzaga com sotaque lusitano, mas que charme! "Asa Branca" interpretada por Isabel Silvestre. Achei-o no blogue SemPenisNemInveja.

viva o youtube

2011-05-19T22:00:00.001-04:00

Dizem que o que se aprende quando criança nunca mais se esquece. o dito pode-se verificar de várias formas. Comigo se passou assim: agora há pouco enquanto assisitia ao documentário Irmã Dulce (via tvbrasil.org.br) ouvi essa canção, e, de repente, comecei a cantar junto me lembrando da letra toda. Como isso é possível? Pois que na escola onde estudei a cantávamos todos os dias...

porque algumas canções são necessárias (Tu és o MDC da minha vida)

2011-05-19T21:04:00.000-04:00

Revisitando a poesia maluco-beleza nessa tarde, não posso deixar de postar essa canção e alguns versos selecionados. Alta poesia-pop!

precisas dum poema? eu sim.

2011-05-18T11:31:00.001-04:00

Llorar a Lágrima Viva

Llorar a chorros.

Llorar la digestión.

Llorar el sueño.

Llorar ante las puertas y los puertos.

Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas,

las compuertas del llanto.

Empaparnos el alma, la camiseta.

Inundar las veredas y los paseos,

y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando.

Festejar los cumpleaños familiares,llorando.

Atravesar el África, llorando.

Llorar como un cacuy,

como un cocodrilo...

si es verdad

que los cacuyes y los cocodrilos

no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo,

pero llorarlo bien.

Llorarlo con la nariz,

con las rodillas.

Llorarlo por el ombligo,

por la boca.

Llorar de amor,

de hastío,de alegría.

Llorar de frac,

de flato, de flacura.

Llorar improvisando,de memoria.

¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

(Oliverio Girondo)

precisas dum poema?

2011-05-18T11:19:00.001-04:00

Jaime, la luna llora sin ti
Suele venir triste
Nada la vuelve nueva hasta hoy
fuiste su amor, fuiste.
Es de metal su corazón
Nada podrá calmarla
Puedo escribir otra canción
Pero nunca salvarla.
Jaime para un poema de amor
Sólo tu voz canta
Los amorosos vienen por ti
Callan por que les faltas.
Amaneció sin porvenir
El sueño, la palabra
Siempre estarás para vivir
En la sombra del agua.
Poeta si nos miraras en la distancia
Sueña tu sueño del alma
Que hay tanto para sentirte como esperanza
Todo lo escrito que nos ampara.
Poeta si nos miraras en la distancia
Sueña tu sueño del alma Que hay tanto para sentirte como esperanza
Todo lo escrito que nos ampara.
Jaime, la luna llora sin ti
Suele venir triste
Nada la vuelve nueva hasta hoy
fuiste su amor, fuiste.

(Pedro Aznar)

O Filho Eterno

2011-05-05T12:46:00.001-04:00

O trabalho de professor, tido por muitos como trabalho de meio-período é, de fato, de 24 horas, e seria de mais se horas houvessem no dia. Além das longas e entendiantes correções de provas, ensaios que ocupam boa parte do tempo em que os professores "não trabalham", nessa era de teconologia acessível a todos, os pupilos incansavelmente enviam-nos emails solicitando, sobretudo, explicações para suas notas baixas, às vezes explicando uma ausência, e outras - essas raríssimas mas preciosas - para agradecer pelo bom que semestre que tiveram como alunos em nosso curso. O professor ora está lendo e respondendo emails, ora corrigindo e preparando - mas isso não é trabalho, diriam muitos, pois o faz do conforto do seu lar. Repolhos!

O fim chega. Aulas terminadas, tudo corrigido e entregue. Finalmente, o prazer de voltar à leitura (mas que professor é esse que não lê? Não vai me dizer que não tem tempo trabalhando só meio período?).

Esse livro do Cristovão Tezza O Filho Eterno é por demais comovente. Ao devorar as 222 páginas do romance de Tezza, a imagem que fiz desse filho com síndrome de down não me sai da cabeça. Expurguei-me da falta da literatura e até do ofício que às vezes começa a sufocar. Cito um trechinho. "... a criança abraça-o com uma entrega física quase absoluta, como quem se larga nas mãos da natureza e fecha os olhos".

Vou procurar mais! Boas leituras!

porque algumas canções são necessárias

2011-04-28T23:05:00.000-04:00

Pretend you’re happy when you’re blue

It isn’t very hard to do

And you’ll find happiness without an end

Whenever you pretend.

Remember anyone can dream

And nothing’s bad as it may seem

The little things you haven’t got

Could be a lot if you pretend

You’ll find a love you can share

One you can call all your own

Just close your eyes, (s)he’ll be there

You’ll never be alone.

And if you sing this melody

You’ll be pretending just like me

The world is mine, it can be yours, my friend

So why don’t you pretend?

Belo Monte?

2011-04-17T21:49:00.000-04:00

A Constituição Federal de 1988, votada com expressiva participação popular, estabeleceu no seu artigo 231: "São reconhecidos aos índios sua organização social, costumes, línguas, crenças e tradições, e os direitos originários sobre as terras que tradicionalmente ocupam, competindo à União demarcá-las, proteger e respeitar todos os seus bens.”

Essas terras nunca foram demarcadas. E agora constrói-se Belo Monte.

2011-04-17T19:17:00.003-04:00

Vi esse belo documentário hoje no Full Frame Documentary Festival de Durham. Impressiona o lado artístico desses documentários sul-americanos contemporâneos, mas o mesmo não se pode ser dito dos documentários norte-americanos ou europeus, Je pense! Quiça os sul-americanos tenham achado o seu nicho cinematográfico. Para além do estético, o tema duplo - astronomia e ditadura de Pinochet - é por demais pertinente, of course! Recomendado.

2011-04-17T19:00:00.000-04:00

"those who are thinking languages are thinking globalization. but those who are thinking globalization are not thinking languages." (Mary Louise Pratt, Keynote Speaker for the Kentucky Foreign Language Conference 2011)

porque algumas canções são necessárias

2011-04-10T21:44:00.000-04:00

e essa é uma das minhas preferidas de todos os tempos.

porque algumas canções são necessárias

2011-04-09T21:48:00.000-04:00

2011-04-03T22:03:00.000-04:00

A barragem de Belo Monte se construída será mais uma das milhares de atrocidades contra os povos indígenas do Brasil. Deus-do-céu como é que se pára esses pilantras, imbecis, capitalistas selvagens?

a Vida

2011-03-27T21:12:00.000-04:00

Com essa cadelinha que há sete meses vive comigo estou formulando um novo credo. Aos quarenta? Sim. Mas a vantagem é que esse é bem mais simples que os anteriores. Com Vida, a cadela, aprendo que para viver bem basta:

a. Dormir longas horas.
b. Comer com entusiasmo máximo; como se a refeição fosse a última.
E passar a língua em volta dos lábios.
c. Fazer o necessário (as necessidades) quando se tem de fazer.
d. Não precisar de afeto demais. O pé da cama já está de bom tamanho.
e. Dar pinotes, por fim, quando os cheiros da primavera invadem os espaços. Quiça, apanha-se uma borboleta. Mas um esquilo seria o ideal.

Eu, Gabriela

2011-03-27T20:09:00.002-04:00

(Imagem tirada do Espaço Llansol. Clique na foto para aumentá-la)

“Llansol será o próximo grande mito literário português, por paralelo com o próprio Pessoa.” - Eduardo Lourenço

Thomas Farkas

2011-03-26T08:51:00.000-04:00

nasceu em Budapeste a 17 de Outubro de 1924 e faleceu em São Paulo a 25 de março de 2011. Certamente "algumas" pessoas não morrem; ficam encantadas, como disse Guimarães Rosa.

2011-03-24T09:32:00.000-04:00

"Things that change force themselves on our attention far more than those that remain the same. That is a general law of our intellectual life. Hence. the prespectives that result from the experience of historical change are always in danger of being exaggerated because they forget what persists unseen." - Hans-Georg Gadamar in Truth and Method, xxii

porque eu queria mesmo era ser Nara Leão

2011-03-20T22:23:00.002-04:00

2011-03-19T22:07:00.000-04:00

Faz pouco que conheci Thomas Dylan.

Too proud to die; broken and blind he died
The darkest way, and did not turn away,
A cold kind man brave in his narrow pride

On that darkest day, Oh, forever may
He lie lightly, at last, on the last, crossed
Hill, under the grass, in love, and there grow

Young among the long flocks, and never lie lost
Or still all the numberless days of his death, though
Above all he longed for his mother's breast

Which was rest and dust, and in the kind ground
The darkest justice of death, blind and unblessed.
Let him find no rest but be fathered and found,

I prayed in the crouching room, by his blind bed,
In the muted house, one minute before
Noon, and night, and light. the rivers of the dead

Veined his poor hand I held, and I saw
Through his unseeing eyes to the roots of the sea.
(An old tormented man three-quarters blind,

I am not too proud to cry that He and he
Will never never go out of my mind.
All his bones crying, and poor in all but pain,

Being innocent, he dreaded that he died
Hating his God, but what he was was plain:
An old kind man brave in his burning pride.

The sticks of the house were his; his books he owned.
Even as a baby he had never cried;
Nor did he now, save to his secret wound.

Out of his eyes I saw the last light glide.
Here among the liught of the lording sky
An old man is with me where I go

Walking in the meadows of his son's eye
On whom a world of ills came down like snow.
He cried as he died, fearing at last the spheres'

Last sound, the world going out without a breath:
Too proud to cry, too frail to check the tears,
And caught between two nights, blindness and death.

O deepest wound of all that he should die
On that darkest day. oh, he could hide
The tears out of his eyes, too proud to cry.

Until I die he will not leave my side.

- Thomas Dylan

porque algumas canções são necessárias

2011-03-13T22:05:00.000-04:00

e Marisa é o Rei Midas da música, como alguém disse algures que já não me lembro onde é que foi que li. Bem-dito, de toda forma.

Translating is fun

2011-03-10T09:37:00.000-05:00

I must not sleep
Till our time consummate

I must conduct
A time to fall for you
Slowly but urgently, wooing you.

I must discover
At the last second
A time that redoes what’s over
A time that brings together passion
And introduces it back in our bodies

I promise to love you
until love falls sick
Then, I must go
Equally sick
But in time for us to disentangle
from each other

And after I lose you
I must again find you
Perhaps in a time of tenderness

We’ll say nothing
Nothing happened
I must only stay by your side
Captive

(Translated by Anita from "Todo o Sentimento" Chico Buarque de Hollanda)

Kiss, kiss

2011-03-03T09:02:00.001-05:00

Faço esse post não com a intenção de protestar contra a censura da TV americana. Isso de censura por cá não me espanta nada! Tampouco faço esse post pelas causas homossexuais, mesmo porque não é o caso desse beijo, apenas um "selinho trocado por amigos." A mim o que me interessa é a imagem: espetacular. Mas sim, claro que não deixa de ser instigante bulir com a essas atitudes (censura e preconceito) tão caducas quanto a própria humanidade. Beijinhos à la Bardem e Brolin.

Imagem da Folha

em preparação

2011-03-01T21:21:00.002-05:00

Re-presentando (sempre) Fernando Pessoa

2011-02-27T22:53:00.000-05:00

metáfora

2011-02-27T22:27:00.000-05:00

Il tuo sorriso si espande come una farfalla sul tuo volto. Il tuo riso è come una rosa, una lancia che si sfila, un acqua che prorompe. Il tuo riso è un onda di argento repentina... (Mario, il postino)

Porque domingo é dia de ler um livro.

2011-02-27T22:10:00.000-05:00

"One grows up with the stoical passions of a would-be hero and ends up, with any luck, an epicurean, savoring pleasures too nuanced and fleeting to be compatible with the monumental aspirations of youth. The template is from Montaigne but carries a validity that streches at least as late as the Antimémories of Malraux: an all too Western world of Resistance heroics yields to an asthetic realm of ongoing metamorphosis as the author-psychonaut makes his way to India and points east. I too appear to have followed the template, but in my own case what strikes me is how..." (p.1)

Adventures in the French Trade: Fragments Toward a Life by Jeffrey Mehlman

Quem escreveu a Bíblia?

2011-02-27T10:32:00.001-05:00

"A mulher que escreveu a Bíblia é um pequeno romance em que se fundem as três maiores qualidades do gaúcho Moacyr Scliar: a imaginação, o humor e a fluência narrativa. Para estas qualidades recebeu o Prêmio Jabuti 2000.

Ajudada por um ex-historiador que se converteu em "terapeuta de vidas passadas", uma mulher de hoje descobre que no século X antes de Cristo foi uma das setecentas esposas do rei Salomão - a mais feia de todas, mas a única capaz de ler e escrever. Encantado com essa habilidade inusitada, o soberano a encarrega de escrever a história da humanidade - e, em particular, a do povo judeu -, tarefa a que uma junta de escribas se dedica há anos sem sucesso. Com uma linguagem que transita entre a elevada dicção bíblica e o mais baixo calão, a anônima redatora conta sua trajetória, desde o tempo em que não passava de uma personagem anônima, filha de um chefe tribal obscuro.

Moacyr Scliar recria o cotidiano da corte de Salomão e oferece novas versões de célebres episódios bíblicos. Em sua narrativa, repleta de malícia e irreverência, a sátira e a aventura são matizadas pela profunda simpatia do autor pelos excluídos de todas as épocas e lugares."

Moacyr Scliar faleceu hoje, dia 27 de Fevereiro de 2011 aos 73 anos.

porque eu queria mesmo era ser Nara Leão

2011-02-24T20:37:00.001-05:00

no te salves

2011-02-24T20:03:00.002-05:00

me divertindo com a Vida

2011-02-21T21:50:00.001-05:00

2011-02-19T10:06:00.000-05:00

"I think, dream, and live bilingually, and I’m grateful for it and for the career it has facilitated."

um naco do ensaio fascinante de Rosemary G. Feal, editora do MLA news letter. Leia-o na sua íntegra aqui.

2011-02-19T09:20:00.000-05:00

"If you were a snow man, you'd know how short life is."

- Garrison Keillor in Home Praire Companion

porque gosto de mudar a cor do cabelo

2011-02-18T21:43:00.001-05:00

Rita Lee

porque algumas canções são necessárias

2011-02-18T21:09:00.000-05:00

things I want to do before I die

2011-02-18T20:41:00.000-05:00

Learn how to speak Russian fluently. Visit Russia. Talk to Russian people in Russian. Practice writing and reading in Russian. Recite by heart a poem by Pushkin.

eu cito

2011-02-09T21:30:00.000-05:00

"Everywhere in the world, and under all circumstances, it is
only by force that anything can be done; but power is mostly
in bad hands, because baseness is everywhere in a fearful
majority."

THE ESSAYS OF ARTHUR SCHOPENHAUER HE ART OF CONTROVERSY

i'm reading a book

2011-02-02T22:20:00.002-05:00

outros blógues (do jansenista)

2011-01-31T23:00:00.000-05:00

Há pessoas tão naturalmente boas que senti-las por perto é avassalador. Hoje duas delas cruzaram os seus caminhos na minha frente, e foi uma feérie. O vento no Cabo da Roca suspendeu-se, a chuva na Serra de Sintra deixou de molhar, e nem dei pela passagem pela Marginal de regresso a Lisboa. Falámos todos de coisas miúdas e alegres e as coisas grandes e tristes não se atreveram a uma aproximação. Por alturas de Carcavelos virámos todos a cabeça para vermos um pôr-de-sol demasiado belo, e as duas pessoas naturalmente boas na minha presença concederam-me a sabedoria do seu silêncio; serenaram-me. E depois retomaram o furacão das palavras, em órbitas e epiciclos de inteligência e graciosidade. Uma tarde inesquecível, terminada em entoações portuguesas e brasileiras na Senhora do Monte, por sobre o rendilhado de luzes de uma cidade irremediavelmente triste.

literatura brasileira contemporânea

2011-01-31T09:14:00.000-05:00

O Grupo de Estudos em Literatura Brasileira Contemporânea, da Universidade de Brasília, existe desde 1997. O principal foco de preocupações de suas pesquisadoras e pesquisadores, desde o início, tem sido a relação entre literatura e sociedade, abordada em suas múltiplas facetas.

Gradativamente, a literatura de outros países da América Latina vem sendo incorporada a seu universo de interesse, bem como outras formas literárias, como o cordel, o rap e os quadrinhos. Ele também realiza cursos de extensão e reuniões periódicas para o debate da produção literária recente do Brasil.

No momento, suas pesquisadoras e pesquisadores – de diferentes universidades brasileiras – estão envolvidas(os) em um projeto coletivo que pretende pensar outras possibilidades de recortes críticos para caracterizar o panorama literário da atualidade, redimensionando, de alguma forma, os limites do nacional e a própria definição do literário.

Desde 1999 o Grupo edita a revista Estudos de Literatura Brasileira Contemporânea, que publica pesquisas e ensaios de estudiosos(as) de diversas instituições, nacionais e internacionais.

eu cito

2011-01-24T21:49:00.000-05:00

Ainda sobre a estética:

Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux.- Et je l'ai trouvée amére. Et je l'ai injuriée. (Arthur Rimbaud)

porque algumas canções são necessárias

2011-01-24T21:16:00.000-05:00

Você é mais do que sei/ é mais que pensei/ é mais que esperava, baby/ você é algo assim/ é tudo p'ra mim/ é como eu sonhava, baby...

lusofonia

2011-01-23T20:49:00.000-05:00

Três turmas novas de PFL (Portuguese as a Foreign Language). 70% faz PFL por ser um requisito estudar uma língua estrangeira. Mas por que português? Razões previsíveis, e as duas mais comuns são: não conseguiram entrar numa das turmas de espanhol; outros estudaram espanhol no high school e detestaram, por isso, resolveram experimentar português.

30% conta histórias divertidas: um americano é casado com uma brasileira; uma moça é filha de um cabo-verdiano; outra tem um namorado dos Açores; uns três são filhos de brasileiros; uns seis querem ver a copa do mundo no Rio; uns três estudantes de pós-graduação já falam espanhol (uma morou na Argentina por um ano, outro no Chile) e querem aprender português; e CINCO são da Colômbia. Espetacular!

porque gosto de mudar a cor do cabelo

2011-01-23T17:31:00.001-05:00

Cyndi Lauper talvez tenha andado a procurar true colors enquanto nunca deixou o lema: Girls just wanna have fun.

porque gosto de mudar a cor do cabelo

2011-01-20T21:30:00.002-05:00

do filme "run lola run"

politiquinhas - Glenn Beck & Sarah Palin

2011-01-20T09:41:00.003-05:00

what would be of america without super hero jon stewart to deal with this and this morons?

blue moon

2011-01-19T21:32:00.004-05:00

Chris Isaak é o tipo de cantor piegas que faz bem num dia de lua como essa: tão absolutamente clara e bela que dá vontade de cantar junto e resignar-se à fatalidade da última estrofe do poema de Drummond:

Eu não devia te dizer
mas essa lua
mas esse conhaque
botam a gente comovido como o diabo. (Poema de Sete Faces)

shall we dance?

2011-01-19T08:50:00.003-05:00

porque algumas canções são necessárias...

2011-01-18T21:08:00.003-05:00

e os cães e gatos do Rio de Janeiro?

2011-01-18T08:41:00.009-05:00

Com tantas tragédias e com tantas atrocidades que a própria humanidade comete, o sujeito começa a pensar que a vida é má. Mas recupera-se o sujeito tendo de volta toda aquela esperança incansável que é o que o faz humano ao ver isso: um garoto de onze anos que num abrigo para animais criado por voluntários (os bombeiros só resgatam corpos) tem a função de "dar carinho" aos animais que perderam os seus donos, e que, portanto, estão muito carentes. Via Folha.

georgia

2011-01-17T21:06:00.002-05:00

obsessed with Russia

2011-01-17T12:24:00.002-05:00

numa loja de roupas ontem à tarde ouvi duas pessoas conversando em russo. num oportunismo deslavado fiquei (re)passando as roupas à minha frente pralá e pracá, com muita delonga. pouquíssimas palavras me saltaram esporadicamente ao entendimento. não importava, só queria ouvir a entoação daquela língua que tanto me fascina: orgasmo lingüístico. abaixo fotos do englishrussia:

shall we dance?

2011-01-16T21:11:00.001-05:00

porque algumas canções são necessárias...

2011-01-16T21:04:00.001-05:00